清明，我们都只是你门前的过客

　　山是一柱香，溪是一杯酒，闭上眼睛，在冥想中解读清明，把花看成泪水，面对一堆黄土，一块石碑，跪拜虔诚。
　　他的影子就在一堆灰烬中飞扬，年轻的，年长的，最近的，古远的，上辈的，下辈的，同辈的，都是我们的眷恋，都流过相同的血脉。
　　她的声音就在一柱香上腾起萦绕，记忆清晰的，模糊的，深深的，浅浅的，认识的或不认识的，见过的或不曾见过的，都是我们的亲人，都是牵挂。
　　它就是一个一个芳草萋萋的坟冢，被黄土深埋的悲欢离合，只是场景不同，版本不同，内容不同，封面不同，结局相同的故事。
　　只是这个时节，只有这个时节，这个叫做清明的时节，鲜花盛开成一朵朵哀思又纷纷落下，渐渐缩小成一个人的名字，在一柱香上萦绕，在一堆焚灰中奉养，在一抔黄土里哭泣。总有回不了家门的幽魂，在夜半更深的时候穿墙，伏在么人的枕畔失声痛哭。
　　我们是站立的树，我们是盛开的花，我们是青青的季节，我们的根在地下，我们只是时间暂且寄存的信，只是日戳还没盖上。
　　生命消失，生命灿烂，有人唱着欢歌，有人吟着伤痛，时空的咒符，时光的断点，总是带来遗忘，遗忘将一些记忆带走，剩下的仅是一副枯骨，随着时间腐朽。
　　焚一炷香，烧一堆纸，献一束花，来了，走了，我们都是过客，我们都是你门前的过客，也都是时间的过客。

　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　

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