白日烟火

来往的人群，忙碌而喧嚣。她站在一旁不动。微微垂着眼帘，神色落寞。

这些都是亲人。有血缘的，勉强能扯得上关系的人。一起聚着聊天，吃饭，喝酒。父母也居于其中。

她抬手遮住刺目而热烈的阳光，看见裸露的手臂上缠绕着的藤蔓。她想起之前去刺青的痛感。黑暗里她吐着白色的烟圈，以求来麻痹痛楚。刺青的人被呛得手臂抖动，在她的臂上划得鲜血淋漓，蜿蜒着刀口滴落。她一向随性，性子起了，想去将藤蔓刻在身体里。有人劝她，她只是摇头。有时候，她固执的可怕。

她坐在庞大的建筑的阴影下，安静的缩小至他们都看不见。也许是他们从未在意那里有一个人，她只想安静的呆一会。

点燃一根烟，零星的火焰明明灭灭。吸一口烟，吐出白色的烟雾。她的表情迷醉而享受。

她是容易满足的。一片阴凉，一方安隅，一支劣质烟。

白日的烟火是极其无趣的。在离天空很远的时候就炸裂开来，亮出一个光圈。转瞬即逝，没有夜晚妩媚而多情的样子，就是一个空壳。白色的、平淡的。小小的烟花就满足了孩子所有的要求，他们不再吵闹。欢庆着什么似的蹦跳着。

她在远处，想亲近又不愿靠近的样子。长长的睫羽落下一片阴影，敛住神色。无甚表情。

清清淡淡的眉眼像远处的山峰，似近似远。她整个过程中，未曾说过一句话。她是沉默的，内敛的，阴沉的。

有个孩子靠过来，稚嫩的伪装成若无其事的样子，小心的靠近。她淡淡抬头，并没有笑。他们对视，冗长的空间里放了狼烟，迷茫的没有出路。

孩子被吓到，很快便移开视线，偷偷地溜走。

她又是一个人。

摩擦着手指上的伤口。刚刚被叫进厨房帮忙时被刀划伤的，她不擅长说话，他们也不曾发现。

一个小小的伤口，落进一粒石沙。撑大，它像一个血盆大口，越张越大。

不流血，也不结痂。

她的心中总是梗着一根刺，鲜血淋漓的童年。她始终觉得，一切要随心。想刺青，便去。想打架，便打。想旅行，便走。

人生也就那么长。我可以付出我骄纵的代价，却不能接受一辈子为别人而活。她说。逆着光，她的轮廓模糊，眉眼黯淡。

她站起身。她想走出去。不止走出这个喧闹而无趣的集会。更想走出这个满是腐朽黯淡的世界。于是，她不说话，沉默着对抗这个世界的不想要。

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